é ele o culpado

"diz ter-te-me enviado, mas não foi correio registado."

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O Vento

O vento jogando-se, espalhando-se, perfumando-se como folhas outonais, como aromas primaveris, como embriaguezes pluviais, como uma mão fálica e aveludada e invasiva e perseverante de movimentos incessantes e progressivos e voltívolos, cadenciados e até… furtivos. O vento vem-se em mim, por dentro, afagando-me, ao todo, usurpando-me, por fim, fecundando-me. O vento tem-me no fundo alojado sementes a germinar.